u/Zamavid

En esta partida me pasó algo que jamás había visto. Castilla dejó de ser Castilla. No se convirtió en España. Tampoco en Bizancio. Terminó siendo Roma renacida en Occidente, pero de la forma más absurda y accidental posible.

Todo empezó normal, con la conquista de Granada y la expulsión árabe. Hasta ahí, Castilla típica. Pero después ocurrió lo inesperado. Logré una unión dinástica con Bizancio, que ya estaba reducido a unas islas griegas. No gané territorio útil, pero sí algo mucho más importante: la legitimidad imperial romana. Y todo gracias a regalarles más de ochenta mil monedas. Desde ese momento dejé de verme como un simple reino ibérico. Me convertí en la antítesis del Sacro Imperio Germánico, una Roma auténtica frente a la Roma artificial creada por el Papa.

Ese fue el nacimiento del Imperio Romano Ibérico.

Después vino el sultanato en el norte de África, lo que hoy sería Marruecos. Ellos me declararon la guerra y fue un error. Estaban peleando en dos frentes y terminé anexando todo el territorio. Fue como si el Magreb volviera a ser romano, pero versión castellana.

La primera guerra contra Aragón fue clave. Aragón seguía siendo la potencia mediterránea. Yo no quería destruirlos, solo sacarlos de Iberia. Con ayuda de Portugal los derroté y dejé que Portugal se quedara con partes de Italia y una provincia francesa. Yo me quedé con lo importante, las islas estratégicas y la península limpia. Iberia tenía que ser el corazón del nuevo imperio. Mientras tanto crucé el Atlántico y fundé mi primer virreinato en América, en la zona de Venezuela. El Mediterráneo ya no servía para nada porque los otomanos lo habían cerrado. La riqueza estaba en el Atlántico, no en Italia. Mi Roma terminó siendo romano atlántica, no mediterránea, algo que encaja perfecto con una expansión imperial ordenada.

La segunda guerra contra Aragón fue más directa porque Portugal ya no estaba conmigo. El objetivo seguía siendo el mismo, expulsarlos de Iberia sin destruirlos. Los dejé vivos en Sicilia y el sur de Italia. No quería que Francia o Austria ocuparan ese vacío. Quería orden, no caos. Muy emperador romano sin querer.

El momento decisivo llegó cuando declaré guerra a los Estados Pontificios. No destruí al Papa ni anexé toda Italia. Solo tomé la ciudad de Roma. Y ahí todo encajó. Tenía el título bizantino, tenía Roma la ciudad y tenía Iberia como base imperial. Por primera vez en mil años un solo estado tenía la Roma espiritual, la Roma política y la Roma territorial. Bizancio nunca tuvo Roma. El Sacro Imperio nunca tuvo legitimidad. El Papado nunca tuvo ejército. Yo tenía los tres. Eso consolidó la autoridad imperial romana en mi partida.

Para 1508 mis estadísticas parecían sacadas de un imperio serio. Más de un millón cuatrocientos mil habitantes, economía creciendo sin parar, felicidad del noventa y ocho por ciento, estabilidad del noventa y uno, inflación cero y segundo lugar mundial en población.

Civilización murió Constantinopla y renace en Madrid.

• Isabella I
• año 1512

Siempre he pensado que si Pochita hubiera compartido el cerebro con Denji en vez de convertirse en su corazón la historia habría sido mucho mejor para él. En la Parte 1 vemos a Denji hablando solo, como si Pochita pudiera escucharlo, pidiéndole consejos, buscando apoyo emocional… pero Pochita no puede responder. Es solo un órgano. Y esa soledad es lo que lo deja tan vulnerable.

Denji tendría por fin a alguien que lo acompañara de verdad. No para quitarle privacidad, sino para darle un punto de apoyo emocional. Pochita, cuando toma control, es más maduro que Denji. No se deja llevar por fantasías, no se obsesiona con mujeres, no cae en manipulaciones. Es directo, práctico y protector. Denji, en cambio, vive atrapado entre deseos, carencias y la necesidad desesperada de afecto. Tener a Pochita como voz interna sería un equilibrio perfecto uno impulsivo, el otro estable.

También creo que Pochita se cansaría rápido de ver lo que pasa dentro de la cabeza de Denji. Todas esas fantasías con cualquier mujer, la obsesión con Makima, la ingenuidad, la necesidad de aprobación… Pochita odia a Makima, y sentir en primera persona cómo Denji cae una y otra vez en su manipulación lo agotaría. Probablemente intervendría. Tal vez tomaría el control cuando Denji se humilla, o cuando Makima lo manipula, o cuando Denji está demasiado roto para pensar. No porque quiera dominarlo, sino porque lo ama y no soportaría verlo repetir los mismos patrones.

Cuando Pochita toma control (capítulo 97), su comportamiento basa deseos denji pero noto importa mierda makima, pochita bajo control, haría cosas sin moral .. robar helado, forzar beso boca con Makima o himeno, con reze. Que sea para denji deje estar crisis o sexual o emocional. Pochita poco importa como efecta demás.

Pochita no es humano, pero sí siente cariño. Su empatía es limitada, pero real. Y eso lo convertiría en una figura de autoridad emocional alguien que regaña, que frena, que ignora los caprichos de Denji cuando son autodestructivos. No sabría cómo “sanarlo”, pero sí sabría cuándo protegerlo. Incluso podría hacer cosas impulsivas para sacarlo de situaciones tóxicas alejarlo de Makima, cortar una fantasía antes de que lo destruya, o tomar el cuerpo para evitar que lo usen.

Por eso la frase del final “eras más feliz cuando no tenías nada”no suena cruel si la ves desde esta perspectiva. Suena a cansancio. A frustración. A un demonio que ha visto a Denji perderse en deseos que no lo llenan, en relaciones que lo destruyen, en promesas vacías. Si Pochita estuviera en su mente, esa evolución emocional sería aún más fuerte. Sería más protector, más firme, más consciente del daño que Denji se hace a sí mismo.

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Tras la llegada de los demonios, el mundo entero se sumió en un caos que duró siglos. El Imperio Español resistió más que nadie. Prosperó, luchó y sobrevivió durante setecientos años de guerra santa. Pero incluso un gigante así termina cediendo. No cayó por traición ni por malos gobernantes, sino por algo más simple y devastador la migración masiva. Millones huyeron del Viejo Mundo hacia América, y con ellos llegaron también los demonios. La fe dejó de ser una elección; se convirtió en la única forma de seguir vivo.

Cuando el Imperio finalmente se derrumbó, Venezuela no logró mantenerse unida. La independencia no trajo libertad, sino una fractura brutal. En medio del vacío de poder, los inmigrantes árabes y turcos, endurecidos por la guerra, tomaron el control del Zulia y formaron un sultanato que pronto se expandió hacia los Andes y los llanos occidentales. Ese nuevo poder, que abarcaba Zulia, Táchira, Mérida, Barinas, Trujillo, Lara, Falcón, Barquisimeto, Guanare y Arauca, adoptó un nombre que resonaba como una promesa y una amenaza Al‑Zuliyah Al‑Kubra, “La Gran Zulía”.

Mientras tanto, en el sur y el oriente, los inmigrantes griegos y rusos respaldados por una Rusia fanática y armada hasta los dientes establecieron su propio dominio. Amazonas, Bolívar y Delta Amacuro quedaron bajo el control del Imperio Ortodoxo del Orinoco, una teocracia que veía el gran río como una frontera sagrada contra el Infierno. A veces llamado también Imperio Ortodoxo del Delta, avanzó hacia las Guayanas mientras consolidaba su fe y su territorio.

El centro del país quedó en manos de los católicos, herederos directos del viejo orden hispano. Pero su poder era limitado y su territorio, reducido. La verdadera amenaza venía del oeste Al‑Zuliyah Al‑Kubra no se detuvo. Bajo el liderazgo del Nuevo Profeta Muhameh, el sultanato lanzó una guerra religiosa que arrasó la costa colombiana. La Guajira, Cesar, Magdalena, Atlántico, Sucre, Bolívar, Norte de Santander, Santander, Antioquia, Arauca y Casanare cayeron uno tras otro. La idea era clara unificar América para salvarla de los demonios.

Ante ese avance imparable, católicos y ortodoxos hicieron lo impensable se unieron. Pero la unión no creó una identidad nueva. Solo produjo un imperio frágil, sostenido por nostalgia y miedo. Lo llamaron Reino de Venezuela, aunque todos sabían que ese nombre era más un recuerdo que una realidad. Era como admitir

“No sabemos quiénes somos, pero sabemos que NO queremos ser Zulianos.”

Así quedó el mapa, un sultanato expansivo con una fe unificada, un reino enorme pero hecho de barro, y un mundo donde los demonios siguen al acecho. En América, la religión es supervivencia, y Venezuela se ha convertido en el campo de batalla decisivo.

La pregunta que queda en el aire es simple y terrible:

¿Podrá la Venezuela hispana recuperar su reino, o Al‑Zuliyah Al‑Kubra devorará lo que queda?

Nota final:

Esta historia está inspirada en la idea general de Trench Crusade el concepto de un mundo quebrado por una guerra demoníaca y una Europa fracturada pero no sigue su canon ni pretende ser fiel a la franquicia. Solo tomo la atmósfera y el tono para crear una versión alternativa centrada en América, especialmente Venezuela, con su propia identidad y dinámica histórica. Más adelante quiero experimentar con otros escenarios y partidas dentro del juego, pero por ahora esto es solo una prueba para ver si este tipo de historias funciona o si a alguien le interesa seguir explorando este mundo. Gracias por leer.

Fumiko hizo algo que jamás debió: viajó al pasado.

Japón estaba roto, dividido, débil… pero para una general como ella, aquello no era tragedia, sino oportunidad. La campaña fue brutal. La Dinastía Ming nos miraba con envidia, hasta que en 1454 demostramos que Fumiko no había venido a ser pasiva: había venido a conquistar. Más de 800 Fumikos murieron en la guerra, pero su sacrificio unificó la tierra del sol naciente.

Tras la victoria, 4.000 Fumikos quedaron para custodiar el nuevo orden. Nació así el Shinsei Fumiko Shogunato. Enviamos Fumikense exploradoras hacia el norte. Siberia debía ser un imperio. Las estepas fueron crueles, ETS fue peor, otra Fumiko casi muere congelada… pero llegamos a Alaska.

Por fin, una Fumiko pisó América. Y América aprenderá que solo existe una especie, solo imperio, solamente nacionalidad Fumikense.

Gracias, Pochita.

Fumiko, si te pones a verla sin el chiste puta, sin el meme, sin el “jajaja acosadora”, es un personaje que Fujimoto dejó tirado con un poder que en serio es de los más jodidos de toda la serie. Y lo peor es que sí tiene sentido si lo ves desde el miedo, no desde la biología. El Diablo de las ETS no es “enfermedad”, es miedo a perderte dentro de otra persona, miedo a desaparecer, miedo a que la intimidad te borre. Por eso no contagia nada físico borra identidades. Es una metáfora, no un virus.

Y ahí es donde todo encaja por que los clones, la colmena, las Fumikos hablando entre ellas, la canadiense, la india, la de Oregón, todas con personalidad distinta pero todas siendo “Fumiko”. No es incoherencia, es que el poder no es médico, es existencial. Es miedo hecho regla.

Si Fujimoto la hubiera tomado en serio, Fumiko sería un monstruo conceptual. No tipo Makima, que controla. No tipo Yoru, que destruye. No tipo morti, que le da igual. Fumiko es otra cosa, ella te borra. Te sustituye. Te absorbe. No te usa, no te manipula, no te obliga. Simplemente deja de existir “tú” y aparece “ella”, pero con pedazos tuyos pegados. Como si tu sombra se quedara atrapada en su nueva personalidad.

Es como virus, tama una parte ti y muta para sea mejor. Eso es peor que Makima. Makima te quita la voluntad, pero sigues siendo tú. Fumiko te quita el ser. Makima quiere que vivas para servirle. Fumiko quiere vivir a través de ti. Makima siempre es Makima. Fumiko nunca es la misma. Puede salir una Fumiko más empática, o una más cruel, o una más disciplinada si absorbió a alguien tipo estratéga militar, mostruo combate, científico, un gobernante. Es una especie, no una persona. Una colmena que evoluciona.

Y lo más jodido es Fumiko no es mala. No es cruel. No es sádica. No odia. No quiere destruir. Ella solo tiene miedo a desaparecer. Todo lo que hace, incluso lo raro, incluso lo incómodo, viene de ese miedo. “No quiero ser olvidada”. Ese es su núcleo. Por eso cae bien incluso cuando hace cosas turbias porque no viene desde maldad, viene desde vulnerabilidad. Es un personaje trágico disfrazado de chiste.

Literalmente, es imposible matar a menos que destruyas el planeta. Eso sin mencionar que si una Fumiko llega a la conclusión de que puede hacer un contrato y engañar a un demonio, por ejemplo, podría ofrecer su vida a cambio de una espada de oscuridad, y fácilmente esa Fumiko viviría las consecuencias mientras otra tiene esa espada. También podría usar un nombre variable y decir que su nivel de contrato tenía el mismo potencial que Makima. Probablemente no sea una Fumiko, sino que alguien estratégico haya dormido con ella y esa Fumiko herede eso...

Por eso es dejo morir nayuta " Es que es niña". Una niña intentó matar, para esa fumiko de momento no importa por nayuta esta abierta matarla ¿ por importa ? Tal vez fumiko hablo denji si ame denji, pero más fumikos en japon. Por nunca será misma. Y ahí es donde te pega a ti espectador. Porque tú vienes de un mundo donde internet te dice “mujeres así son basura”, “no te metas con una así”, “solo sirven para usarlas y dejarlas”. Y Fumiko rompe esa lógica. No encaja en ninguna caja. No es “puta”, no es “inocente”, no es “villana”, no es “víctima”. Es todo a la vez. Una puede un ser virgen, otra no. Todo depende cuál tengas al lado.

Fumiko no quiere que seas suyo.

Fumiko quiere ser tú.

Y eso, narrativamente, es una locura.

Por un que.. que es terrorífico ? Perder voluntad por makima o perder el Yo ?. Los leo. !!!

I’ve been thinking about this for a long time, and every time I see future‑Ooo stuff, it just hits me again. For me, Sweet P a thousand years later isn’t just some random giant dude walking around. No. He’s literally the last hero left. And everything starts with Finn.

I really believe Finn had a huge influence on Sweet P when he was growing up. Sweet P is a pure soul, like pure pure, but with the Lich essence sleeping inside him. And when you grow up with something like that, life hits harder. More doubts, more fear, more confusion. And that’s where Finn steps in, like a mentor, a guide, the one who tells him “hey, you help people, you choose to be good, you’re not your origin.”

Finn as an adult, with the beard, the horns, the Night Sword on his back… that Finn clearly lived things, learned things, and taught things. And I feel like one of those things was Sweet P. Finn crushed any bad interpretation Sweet P could have about himself. He showed him the path he should follow. He taught him how to be a hero without breaking inside.

And here’s the part I love the most: Sweet P isn’t Billy, but he becomes the Billy of his era. Billy was the biggest, oldest hero of Ooo. Finn always wanted to be like him, but ended up being a hero in his own way. A thousand years later, Finn and Jake aren’t there anymore, their reincarnations exist but they’re not them, and Sweet P is the only one with the size, the power, and the heart to do things nobody else could. He’s young‑adult, giant, strong, but with that kindness Finn left in him. He’s like… the perfect mix between ancient power and human heart.

And there’s something I always imagined, something beautiful and sad at the same time. Sweet P, even if he’s a nomad, has a ritual. He doesn’t bring normal flowers because he’s not normal. He pulls out a whole young tree, roots and all, and walks to the old house where he lived as a kid. The place where Tree Trunks and Mr. Pig are probably buried. And when he gets there, he plants the tree, lies down on the ground like when he was a child, and talks to them. Tells them what he lived, what he lost, what he fears, what he doesn’t understand. It’s his way of not feeling alone. His way of letting go of the child he was, but also remembering him.

When loneliness hits him hard, that place is his safe place. There he’s not a giant, not a hero, not the shadow of the Lich. He’s just a son visiting his parents. And the next day he keeps walking, keeps being a nomad, and maybe he comes back a hundred years later, when the weight of time hurts again.

For me, adult Sweet P is that: the strength of the Lich, the kindness of Finn, the legendary presence of Billy. A hero who wasn’t born to be one, but chose to be one because someone showed him how.

I’ve been thinking about something interesting, what would happen if Ijincheon showed up in the world of Chainsaw Man? Not the usual “who wins” take, more like how his personality, technique, and trauma would fit into a place where devils are born from fear.

Physically, he’d be terrifying. His speed, discipline and technique come from a thousand years of purgatory, wars, and duels against swordsmen far beyond normal humans. In a world as physical as Chainsaw Man, he’d feel at home. Power, Denji, Aki, Kishibe, Quanxi, they can all fight, but Ijincheon is a different category. Not because they’re weak, but because he’s used to enemies with much more refined combat sense. If Denji became a real threat, Ijincheon would neutralize him and move on, no drama.

Makima is interesting because people assume she’d be the one to break him. But her method is emotional domination, she needs to make someone submit. Ijincheon doesn’t submit. He doesn’t live by social fear or belonging. Makima couldn’t break him the way she breaks others, and he couldn’t kill her outright because of her regeneration. They’d probably reach a stalemate, frustrating for her, annoying for him, and not much else.

Nayuta is a different beast. She doesn’t need to defeat someone to control them, she just sees everyone as dogs. Meeting her would be like trying to tame a wild wolf. It could go very wrong, or it could work, depending on how they read each other. It wouldn’t be a straight fight, it’d be a clash of wills and instincts. I’d give Nayuta a 60/40 edge, she’s more likely to do what Makima never could, make Ijincheon into a kind of “dog” without the usual limits. She’d use him as a bodyguard, like Ihwa did, and that would change the whole dynamic. If Ijincheon became Nayuta’s dog, Baren wouldn’t even get a word out before Ijincheon cleaned the room. Panic would follow, and Nayuta would finally see the value of a human dog, she’d try to tighten control as much as possible.

Yoru would probably lose because of arrogance. She talks too much, gets cocky, and needs time to set up. Ijincheon doesn’t give people time to posture. It’d be like Jintae Yang, arrogance makes you fall before you realize it.

But the real counter to Ijincheon in Chainsaw Man isn’t Makima, Nayuta, or Yoru, it’s the Falling Devil. She doesn’t fight with strength or speed, she fights with trauma. And Ijincheon’s trauma runs deep, not being able to save Luenna, feeling useless when it mattered most, being a monster with a sword but powerless as a husband, carrying guilt, living with wounds that never healed. The Falling Devil doesn’t care if you “moved on.” She makes you fall emotionally, again and again.

This might be the first time Ijincheon feels real fear, not physical fear but emotional fear. He wouldn’t scream or break down, he’d leave quietly, because he’d know he’s facing something his sword can’t cut. For someone like him, that says everything.

In a physical world like Chainsaw Man, Ijincheon would be a monster in combat. But against the Falling Devil, he’d face something he can’t slice through, can’t overpower, and can’t confront without reopening the wound he hates most.