r/floresrotas

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.

                                           Roberto Bolaño

Eso dicen

que al cabo de diez años

todo ha cambiado

allá

dicen

que la avenida está sin árboles

y no soy quién para ponerlo en duda

¿acaso yo no estoy sin árboles

y sin memoria de esos árboles

que según dicen

ya no están?

                                    Mario Benedetti

Qué pena estamos en el mundo.

Este mundo qué rabia es todo lo que tenemos.

Mi corazón pusilánime apenas aguanta

tanta rabia

tanta pena.

Aún podemos imaginar cada martes y jueves

con ojos pequeños otros mundos posibles

imposibles al fin y al cabo.

Yo te voy a mostrar el desconsuelo

entre la náusea y el vértigo

entre la resignación y la estulticia.

                               ALEJANDRO CASTRO

Soy víctima de un minimizado destino
escrito en ataduras de ceniza y ácido
pero me escurro en lo que pienso
y sostengo mi asfixiada libertad
antes de que las flores crezcan en mi último aposento. 

Luis Perozo Cervantes

La sociedad en la que vivís tiene como fin destruiros. Otro tanto se puede decir de vosotros respecto a ella. El arma que empleará es la indiferencia. Vosotros no podéis permitiros adoptar la misma actitud. ¡Pasad al ataque!

MICHEL HOUELLEBECQ

Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
                  pero la sangre no me es creída.
Los poetas hablan en lengua figurada, dicen.
y yo porfío: No es el reflejo del cielo crepuscular,
                                                                           [bermejo,
                              en el agua que hace de espejo.

¿Oyen el grito de la mujer
que contemplaba el río desde la baranda
      pensando en las alegorías de Heráclito y Manrique
y que de pronto vio la sangre al natural fluyendo?
Ella es mujer verdadera. Por su flacura
                         no la sospechen metafísica.
Su flacura se debe a la fisiología de su grito:
recoge sus carnes en su boca
                              y en el grito
                                       las consume.
El viento del atardecer quiere arrancarle la cabeza,
miren cómo la defiende, cómo la sujeta
                                     con sus manos
                                        a sus hombros: Un gesto
finalmente optimista en su desesperación.
Viene gritando, gritando, desbordada gritando.
Ella no está restringida a la lengua figurada:
                 hay matarifes
y no cielos bermejos, grita.
Yo escribo y mi estilo es mi represión. En el horror
sólo me permito este poema silencioso.

                 JOSÉ WATANABE

HAY golpes en la vida, tan fuertes... yo no sé.

Golpes como del odio de dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma... Yo no sé!

                      Son pocos, pero son... Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;

o los heraldos negros que nos manda la muerte.

                       Son las caídas hondas de los cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

                         Y el hombre... Pobre... Pobre! Vuelve los ojos, como

cuando, por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

                          Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

               
                             CÉSAR VALLEJO

Hoy, malú, asume la vida de gato
que te toca saltar de techo en techo
porque ni siquiera un poco de sol
los hará volver
porque no nacimos para dar
pero tampoco para recibir
hay que asumir el costo
te estás chalando
nada te llena
y el hastío te agarra de espaldas
por eso le seguimos el juego
a los imbéciles
y corremos en esta carrera de equinos
de mala sangre
cuando el poeta canta su bar cecil
y Dios le guiña un ojo
y por el otro le cae un goterón de tinto
de aburrido tinto.
Hey, malú, nace una estrella
nadie quiere el nobel
pero se mueren de sólo pensarlo
los poetas se odian
toman juntos pero se odian
a quién le importa
que se maten
que se tengan pica hasta la muerte
total, de todas maneras
no tenemos quien nos abrace
porque los gatos se retiran de noche
quién sabe dónde.
Hay que asumir, pendeja
que estás sola
que te bailas un rock
para quitarte las ganas tú sabes de qué
porque de tanto perraje patriarcal trompeteado
estás hasta la tusa
y ellos siguen tirándose a partir
prejuiciados
amablemente discrepantes
hey, malú, una raja, qué te importa
si ni siquiera encuentras algo que te importe
por eso callas y luego ríes
porque nadie te llena el hoyo,
ni el vino
ni los machitos
ni mirar sus traseros sin forma
no te queda más que caminar borracha
y llegar borracha a tu home
piedrita mendiga.

                       MALÚ URRIOLA

Ceremonia callada.

Prohibido vapor
cada uno se detiene
donde quiere.

En estas aguas estancadas
gira un jazmín.

Los ojos entreciegos
despertarán.

Ahora crece el silencio.

Unos pasos agudos
y yo
firme
del otro lado
espero.

                          Cecilia Ortiz

A veces
me derriba un gran vértigo.
A medianoche
me veo desahuciado en los espejos,
el monstruo me abandona a una muerte atroz.
Para olvidarme, ambulo por lugares
muy quietos
o me voy por años a otros poblados,
para olvidarme,
aunque soy la víctima de siempre,
mi cómplice más cruel.

                                 Efraín Hurtado

Por más que yo vaya cuarto tras cuarto
y recoja mis huesos regados,
por más que posponga el desayuno para dedicar un
                                                                      [minuto
a la vista del cielo,
por mucho que remiende la piel sobre el esqueleto
de nuevo firmemente armado y ahora más puro
por la mera vista del cielo,
yo,
cojitranco,
miope,
distraído,
sigo hecho un charco bajo este sol temible,
sigo vuelto una simple ceniza sin permiso
para dejar la hoguera donde ardieron
los sueños,
esos míos

                                  Luis Moreno Villamediana

Que se suicide la poetita de mierda
cuando los gatos se agarren en los techos
lanzando gritos alucinantes
llantos de guaguas en celo
o se arrojen de cabeza
desde los árboles en otoño
que se mate de una vez
la loca chascona y borracha
apenas se termine el pisquito
(traguito chilensis)
que se pegue un tiro, entonces
la pendeja
cuando la brisa de papitas fritas
venga desde el oscuro carrito de la esquina
que cargue la pipa, el vaso
y se tire un gatillazo de fondo
bailándote un rock
porque a veces estás tan down
muchacha traviesa.

                                  Malú Urriola