El dolor tiene un elemento en blanco;
no puede recordar
cuando empezó o si hubo una vez un día
en el que no existía.
Él es su propio provenir,
en su reino se contiene su pasado
iluminado por percibir
nuevos períodos de dolor.
Emily Dickinson (1830-1886)
A veces
me derriba un gran vértigo.
A medianoche
me veo desahuciado en los espejos,
el monstruo me abandona a una muerte atroz.
Para olvidarme, ambulo por lugares
muy quietos
o me voy por años a otros poblados,
para olvidarme,
aunque soy la víctima de siempre,
mi cómplice más cruel.
Tarde dominga tarde
pacificada como los actos definitivos.
Algunas hojas del almendro expiran en degradado rojo.
Otras apenas están naciendo,
verde pulido donde la luz estalla.
El tronco es el mismo
y todas las hojas son la misma antigua
hoja
brotando de su fin
mientras que vorazmente
la vida, sin contraste, me destruye.
Que se suicide la poetita de mierda
cuando los gatos se agarren en los techos
lanzando gritos alucinantes
llantos de guaguas en celo
o se arrojen de cabeza
desde los árboles en otoño
que se mate de una vez
la loca chascona y borracha
apenas se termine el pisquito
(traguito chilensis)
que se pegue un tiro, entonces
la pendeja
cuando la brisa de papitas fritas
venga desde el oscuro carrito de la esquina
que cargue la pipa, el vaso
y se tire un gatillazo de fondo
bailándote un rock
porque a veces estás tan down
muchacha traviesa.
Por más que yo vaya cuarto tras cuarto
y recoja mis huesos regados,
por más que posponga el desayuno para dedicar un
[minuto
a la vista del cielo,
por mucho que remiende la piel sobre el esqueleto
de nuevo firmemente armado y ahora más puro
por la mera vista del cielo,
yo,
cojitranco,
miope,
distraído,
sigo hecho un charco bajo este sol temible,
sigo vuelto una simple ceniza sin permiso
para dejar la hoguera donde ardieron
los sueños,
esos míos
Ceremonia callada.
Prohibido vapor
cada uno se detiene
donde quiere.
En estas aguas estancadas
gira un jazmín.
Los ojos entreciegos
despertarán.
Ahora crece el silencio.
Unos pasos agudos
y yo
firme
del otro lado
espero.
Hoy, malú, asume la vida de gato
que te toca saltar de techo en techo
porque ni siquiera un poco de sol
los hará volver
porque no nacimos para dar
pero tampoco para recibir
hay que asumir el costo
te estás chalando
nada te llena
y el hastío te agarra de espaldas
por eso le seguimos el juego
a los imbéciles
y corremos en esta carrera de equinos
de mala sangre
cuando el poeta canta su bar cecil
y Dios le guiña un ojo
y por el otro le cae un goterón de tinto
de aburrido tinto.
Hey, malú, nace una estrella
nadie quiere el nobel
pero se mueren de sólo pensarlo
los poetas se odian
toman juntos pero se odian
a quién le importa
que se maten
que se tengan pica hasta la muerte
total, de todas maneras
no tenemos quien nos abrace
porque los gatos se retiran de noche
quién sabe dónde.
Hay que asumir, pendeja
que estás sola
que te bailas un rock
para quitarte las ganas tú sabes de qué
porque de tanto perraje patriarcal trompeteado
estás hasta la tusa
y ellos siguen tirándose a partir
prejuiciados
amablemente discrepantes
hey, malú, una raja, qué te importa
si ni siquiera encuentras algo que te importe
por eso callas y luego ríes
porque nadie te llena el hoyo,
ni el vino
ni los machitos
ni mirar sus traseros sin forma
no te queda más que caminar borracha
y llegar borracha a tu home
piedrita mendiga.
HAY golpes en la vida, tan fuertes... yo no sé.
Golpes como del odio de dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos, pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la muerte.
Son las caídas hondas de los cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... Pobre! Vuelve los ojos, como
cuando, por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
pero la sangre no me es creída.
Los poetas hablan en lengua figurada, dicen.
y yo porfío: No es el reflejo del cielo crepuscular,
[bermejo,
en el agua que hace de espejo.
¿Oyen el grito de la mujer
que contemplaba el río desde la baranda
pensando en las alegorías de Heráclito y Manrique
y que de pronto vio la sangre al natural fluyendo?
Ella es mujer verdadera. Por su flacura
no la sospechen metafísica.
Su flacura se debe a la fisiología de su grito:
recoge sus carnes en su boca
y en el grito
las consume.
El viento del atardecer quiere arrancarle la cabeza,
miren cómo la defiende, cómo la sujeta
con sus manos
a sus hombros: Un gesto
finalmente optimista en su desesperación.
Viene gritando, gritando, desbordada gritando.
Ella no está restringida a la lengua figurada:
hay matarifes
y no cielos bermejos, grita.
Yo escribo y mi estilo es mi represión. En el horror
sólo me permito este poema silencioso.
Qué pena estamos en el mundo.
Este mundo qué rabia es todo lo que tenemos.
Mi corazón pusilánime apenas aguanta
tanta rabia
tanta pena.
Aún podemos imaginar cada martes y jueves
con ojos pequeños otros mundos posibles
imposibles al fin y al cabo.
Yo te voy a mostrar el desconsuelo
entre la náusea y el vértigo
entre la resignación y la estulticia.
Perdí el tranvía y la esperanza.
Regreso pálido a casa.
La calle inútil y ni un auto
pasaría sobre mi cuerpo.
Voy a subir la ladera lenta
en que los caminos se funden.
Todos ellos conducen al
principio del drama y la flora.
No sé si estoy sufriendo
o si es alguno que se divierte
¿por qué no? en la noche escasa
con un insoluble flautín.
Entretanto hace mucho tiempo
gritamos: ¡sí!, a lo eterno.
La mujer alcanza la perfección
Su cuerpo
Muerto porta la sonrisa del deber cumplido,
La ilusión de una necesidad griega
Fluye por los papiros de su toga,
Sus pies desnudos
Parecen estar diciendo:
Hemos llegado hasta aquí, es el fin.
Dos bebés muertos hechos ovillos, serpientes blancas,
Cada uno prendido a un pellejo
De leche, ya vacío.
Ella los ha replegado
Hacia su cuerpo como pétalos
De una rosa que se cierra cuando el jardín
Se endurece y las fragancias sangran
Desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna
La luna no se habrá de entristecer,
Allá en su atalaya de hueso.
Tiene, de todo esto, la costumbre
A rastras crujen sombras negras.
Sylvia Plath
who are you, little i
(five or six years old)
peering from some high
window;at the gold
of november sunset
(and feeling: that if day
has to become night
this is a beatiful way)
Eso dicen
que al cabo de diez años
todo ha cambiado
allá
dicen
que la avenida está sin árboles
y no soy quién para ponerlo en duda
¿acaso yo no estoy sin árboles
y sin memoria de esos árboles
que según dicen
ya no están?
