Em Mim, À Mim, Por Mim e Para Mim. Eu.
- Sou uma pessoa estranha, excêntrica, no bom ou no mau sentido, talvez nos dois, talvez em nenhum, não sei e não me chateio a tentar saber.
- Sou uma pessoa complicada. Eu não gosto de nada, de nada mesmo, não sei porquê, e também gosto de tudo. Eu gosto do que gosto quando gosto porque gosto, sem saber o porquê de gostar, e quando deixo de gostar, tal parece gostar do avesso, e o avesso é gostar.
- Eu destaco-me por ser crítico, ignorante, arrogante, insuportável; por ser justo e sincero, honesto mas insensível, pessimista e fatalista, mas indiferente. As pessoas gostam e não gostam de mim. As pessoas... eu não gosto de pessoas. Gosto, de algumas, de uma forma estranha. Eu tento separar e desgostar, gostar e odiar, amar e não amar, mas sem odiar. E tento também justificar, mas culpar, e justificar a minha culpa, e culpar-me por julgar enquanto me julgo por culpar ao justificar-me, e culpo o julgar por tal. É confuso, eu sei.
- Não me apego às coisas, nem às pessoas, mas apego-me a tudo. Tudo tem um valor estranho, mutável e simbólico para mim. Tudo é dispensável, com a ideia de dispensar ser igual a valorizar, porque valorizamos aquilo que se tem uma vez; valoriza-se quando já não se tem.
- Quero morrer, quero muito morrer, não de uma forma literal, como falecer agora, talvez sim, mas não agora, por enquanto não. Também não quero essa ladainha poética e grudenta sobre morrer por dentro ou por fora, ou sentir-se morto, ou meio morto, ou meio vivo, ou meio coisa qualquer. Não quero morrer como um exagero ou uma trend das redes sociais, como dizer que gritaram comigo e agora apetece-me morrer.
- Quero morrer sem querer morrer, morrer sem querer, mas não por acaso ou por acidente, por sorte ou azar, talvez por sorte para mim, por azar. Falando nisso, azar... morrer por azar, não merecer morrer e morrer assim mesmo. Ora, quero morrer e não deixar claro que estou morto, mas não como morrer parecendo estar vivo ou viver parecendo estar morto. Sem que ninguém saiba, talvez que saibam, mas que não venham cá com estas desculpas e lamentações de ser um tipo bom de pessoa ou de ter sido vítima da injustiça.
- A vida não é injusta. Ela é, mas só numa perspetiva humana. A vida é o que é, é o que quiser. É 40% o que acontece e 60% como percecionas. Clássico, não? Mentira. É 40% sofrimento de dores profundas e os outros 60% de dores falsas com sabor a sexo barato, gin e cigarros. Cigarros passivos. Cigarros ativos dão-me nojo. Odeio quem usa uma droga, mas admiro-os, e tenho pena, sem ter. É confuso, eu sei. Eu sei que é confuso.
- Não sei. Não quero pensar nisso. Quero, mas sem precisar pensar. Pensar é artificial. Dizer sim e não é assumir uma posição. Quero ser uma ostra, ou uma planta, algo que não pensa. Novamente, ao assumir essa ideia, estou a pensar.
- Cansei-me. Não escrevo mais.
- Ajudai-me.
- Não.
- Deixa-me.
- Cansei-me.