Wie findet ihr mein Worldbuilding durch Dialog?
- Der Spiegel funktioniert mal wieder nicht. Super.
- Klar. Und das Licht ist auch tot.
- Wer hat das gesagt?
- Ich.
- Ja, sehr hilfreich. Und wer bitte ist ‘ich’? Siehst du nicht, dass wir hier nichts sehen?
- Moment. Wer bist du denn? Sind wir hier etwa zu dritt?
- Leute. Es ist scheißdunkel. Und ihr habt alle dieselbe Scheißstimme! Wie soll man hier scheiße nochmal durchblicken?
- Ach, entspann dich. Wir könnten auch hundert sein. Oder tausend. Macht kein Unterschied. Geil. Finde ich als Konzept einfach nur geil. Denkt ihr nicht?
- Ja nee, ist klar…
- Wer hat das gesagt?
- Deine Mudda. Ding Dong.
- War das eine Glocke?
- Nein, das war Eddy!
- Jetzt reicht’s. Kann bitte jemand das Licht anmachen?!
- Lass es. Das wäre ein Plot. So etwas tun wir hier nicht, vergessen?
- Ich bin wirklich im falschen Film gelandet. Bitte Licht. Licht. Licht. Jetzt.
- Ähm… Entschuldigung?
- Moment. Stopp. Leute. Das war ’ne neue Stimme.
- Entschuldigung, dass ich störe. Dürfte ich kurz aufs Klo?
- Die klingt wirklich anders. Wo kommst du denn her?
- Aus einer anderen Geschichte. Ich komm hier öfter vorbei um … zu pinkeln, héhé.
- Du bist das also, der mir hier immer wieder ans Bein … na warte!
- Mich rammt ein Einhorn. Ist hier jemand nah dran am Schalter?
- Geil. Wir sind wirklich hunderte. In einer riesigen, dunklen, geilen Toilette. Dunkelheit ist so ein geiles Konzept. Mich macht das so gaaaeil.
- Mann. Lass uns in Ruhe mit deinem Schwachsinn. Checkst du nicht, dass wir alle nichts checken?
- Also wer’s mag.
- Wer hat das gesagt?
- JETZT MACHT ENDLICH DAS LICHT AN, SCHEIßE VERDAMMT!
Das Licht ging an. Der Dialog brach abrupt ab.
In der vollständig gepolsterten Kammer saß eine einzelne Person. Ihre Zwangsjacke war übersät mit frischen Urinflecken. Ihr Blick war unstet. Die Lippen bewegten sich noch leicht, als würden Reste von Gesprächsfetzen nachhallen. Dann plötzlich richtete sich die Person direkt in die Kamera oben in der Ecke; sie zog das Gesicht zu einem breiten, unnatürlich wirkenden Grinsen.
Am Monitor im Labor standen zwei Männer in weißen Kitteln und verfolgten die Übertragung.
„Faszinierend“, sagte Dr. Regenstern. „Und du sagst, das passiert immer, wenn das Licht ausgeht?“
„Ja. Und er hört erst auf, wenn es wieder angeht“, antwortete Dr. Sylverblack. „Am Anfang hielt ich sein Gerede für random Quatsch. So wie bei Derrida oder Hegel. Aber wenn man genauer hinhört. Es entwickelt sich. Es hat Struktur und wiederkehrende Motive.“
„Motive?“
„Glocken. Ringe. Spiegel. Immer dieselben Fragmente. Es ist, als würde er versuchen, uns etwas mitzuteilen, bzw. sein noch Intaktes Bewusstsein. Ich werde es noch entschlüsseln.“
Dr. Regenstern presste die Lippen aufeinander. Er kannte diesen überoptimistischen von Hoffnung schimmernden Ausdruck in den Augen seines Kollegen. Es rief schmerzhafte Erinnerungen wach.
„Mein Guter, dir ist bewusst, womit wir es hier zu tun haben, oder? Du solltest es lieber sein lassen. Viele vor dir haben es versucht. Und du weißt, wo sie gelandet sind.“
Er zeigte mit dem Finger in Richtung der Gummizelle. Sylverblack reagierte nicht. Regenstern schaltete daraufhin den Bildschirm aus.
„Border-Story-Syndrom“, sagte Regenstern. „Chronische Andeutung ohne Auflösung. Simulation von Tiefe bei gleichzeitiger Verweigerung von Bedeutung. Quasi wie ein LLM-Centipede, der unverständliches Zeug ausspuckt. Wir haben das alles schon mehrfach gesehen.“
Dr. Sylverblack schaltete den Bildschirm wieder ein. „Erstens. Es ist kein Gedankenmatsch. Zweitens. Es ist nicht unheilbar. Und drittens. Ich werde es beweisen. Ich werde beides beweisen.“
„Hast du dir Dr. Schlickeysens Argumente dazu angehört?“, fragte Regenstern.
„Schlickeysen ist ein Penner.“
„Mein Guter.“ Regenstern schaltete den Bildschirm erneut aus. „Wie wäre es mit einem Bierchen? Es gibt diese neue Discord-Bar. Komm, lass uns über Patienten mit realistischen Heilungs-Chancen reden, wie Thomas Mann oder Kafka.“
„Weißt du was ich denke? Du bist einfach nur eifersüchtig. Ihr alle. Eifersüchtige kleine möchtegern-Paul-Watzlawicks seid ihr. Immer nur am Meckern. Ich sag dir was: Ich werde den Nobelpreis dafür kriegen, und ihr nicht. Akzeptiert es endlich. Jetzt geh und lass mich arbeiten.“
Er schaltete den Bildschirm wieder an und das Licht in der Zelle des Patienten aus. Sofort begann die furchterregende Stimme aus der Gummizelle zu sprechen.
- Ich bin da.
- LET THE GAMES BEGIN!!!!
- Noch einen bitte.
- Der hier geht’s aufs Haus.
- Bist du da?
- Ja ich bin da.
- Siehe und Staune.
- Bist du da dabadiba DING DONG!
Regenstern sah noch einen Augenblick in die Übertragung, wie sich der Patient hin und her rollte, dann wandte er sich wortlos ab. An der Tür blieb er kurz stehen, als wollte er noch etwas sagen, entschied sich jedoch dagegen und verließ den Raum.