Onde está Portugal?
Não na terra.
Não no mapa.
Está na língua,
onde a memória não dorme.
Portugal não está fixo, move-se
em quem o diz.
Na palavra que atravessa o mar
e não regressa igual.
Na voz que muda de corpo
sem perder o sopro antigo.
No erro, na variação, no desvio,
onde a língua volta a nascer.
Não império.
Não centro.
Acontece num mar de vozes.
Onde está Portugal?
Não na terra.
Não no mapa.
Está na língua,
onde a memória não dorme.
Portugal não está fixo, move-se
em quem o diz.
Na palavra que atravessa o mar
e não regressa igual.
Na voz que muda de corpo
sem perder o sopro antigo.
No erro, na variação, no desvio,
onde a língua volta a nascer.
Não império.
Não centro.
Acontece num mar de vozes.
Onde está Portugal?
Não na terra.
Não no mapa.
Está na língua,
onde a memória não dorme.
Portugal não está fixo, move-se
em quem o diz.
Na palavra que atravessa o mar
e não regressa igual.
Na voz que muda de corpo
sem perder o sopro antigo.
No erro, na variação, no desvio,
onde a língua volta a nascer.
Não império.
Não centro.
Acontece num mar de vozes.
Onde está Portugal?
Não na terra.
Não no mapa.
Está na língua,
onde a memória não dorme.
Portugal não está fixo, move-se
em quem o diz.
Na palavra que atravessa o mar
e não regressa igual.
Na voz que muda de corpo
sem perder o sopro antigo.
No erro, na variação, no desvio,
onde a língua volta a nascer.
Não império.
Não centro.
Acontece num mar de vozes.
Não vos fixeis, Portugueses
nem na dor, nem na glória,
que nenhum destino cabe num só nome.
Trazeis nos olhos o rumor dos rios
das serras ao mar,
e nas mãos o sal antigo
de tudo o que partiu.
Senti tudo
o vento largo do Atlântico que ainda chama,
a luz cansada de Lisboa ao entardecer,
e a firmeza antiga do Porto
guardada no peito.
Não sejais um só
que até Fernando Pessoa
se fez muitos para dizer-se inteiro,
e Luís de Camões
cantou mais mundos do que viveu.
Sede muitos
partida e regresso,
memória e desejo,
ferida e caminho.
Porque em cada um de vós
há um mar por cumprir
e uma história por inventar.
Assim vivei
não como quem guarda cinzas,
mas como quem reacende o fogo,
com a alma aberta
e o horizonte
sempre por nascer.
Não vos fixeis, Portugueses
nem na dor, nem na glória,
que nenhum destino cabe num só nome.
Trazeis nos olhos o rumor dos rios
das serras ao mar,
e nas mãos o sal antigo
de tudo o que partiu.
Senti tudo
o vento largo do Atlântico que ainda chama,
a luz cansada de Lisboa ao entardecer,
e a firmeza antiga do Porto
guardada no peito.
Não sejais um só
que até Fernando Pessoa
se fez muitos para dizer-se inteiro,
e Luís de Camões
cantou mais mundos do que viveu.
Sede muitos
partida e regresso,
memória e desejo,
ferida e caminho.
Porque em cada um de vós
há um mar por cumprir
e uma história por inventar.
Assim vivei
não como quem guarda cinzas,
mas como quem reacende o fogo,
com a alma aberta
e o horizonte
sempre por nascer.
Não vos fixeis, Portugueses
nem na dor, nem na glória,
que nenhum destino cabe num só nome.
Trazeis nos olhos o rumor dos rios
das serras ao mar,
e nas mãos o sal antigo
de tudo o que partiu.
Senti tudo
o vento largo do Atlântico que ainda chama,
a luz cansada de Lisboa ao entardecer,
e a firmeza antiga do Porto
guardada no peito.
Não sejais um só
que até Fernando Pessoa
se fez muitos para dizer-se inteiro,
e Luís de Camões
cantou mais mundos do que viveu.
Sede muitos
partida e regresso,
memória e desejo,
ferida e caminho.
Porque em cada um de vós
há um mar por cumprir
e uma história por inventar.
Assim vivei
não como quem guarda cinzas,
mas como quem reacende o fogo,
com a alma aberta
e o horizonte
sempre por nascer.