Minha mãe e o pudim
Tinha acabado de chegar em casa. Estressado. Porque devido ao trânsito, uma viagem de 3 horas e meia se alongou para 5 horas, e já eram 20h30.
Cansado. Porque essa viagem foi quase bate-volta, e na semana anterior já tinha feito outra viagem. Essa daqui era só para passar o dia das mães junto dos velhos.
Mas, para minha sorte, minha mãe havia preparado uma marmita para que eu comesse assim que chegasse. Então, a primeira coisa que fiz foi descarregar a sacola térmica.
Comecei a tirar as coisas: verduras, frutas, marmita... mas sobrou um potinho. Quando abri, vi que era um pedacinho de pudim.
Nesse momento, eu parei e meus olhos lacrimejaram.
Um pudim que ela havia feito na véspera, sob a justificativa de ter uma sobremesa para o almoço em família. Um pudim que comemos antes de eu ir embora, junto do café. Um pudim que nem sei quanto sobrou depois da sobremesa, que nem sei se ela ao menos experimentou.
Mas ele estava lá. Um singelo pedaço, conscientemente separado, armazenado para ser levado junto da minha marmitinha. Um pedaço que em nenhum momento minha mãe me avisou que colocaria enquanto conversávamos sobre o que levaria na sacola.
E nessa hora eu lacrimejei.
Não porque gosto de pudim. Na verdade, nem gosto.
E eu nem comi: deixei na geladeira para amanhã, quando a saudade estiver maior.
Feliz dia das mães, meu povo!