u/AromaticBuyer5902

Junto al aljibe de la estancia
bebe un rocín color de polvo;
nadie recuerda ya su nombre
salvo la luna y los rastrojos.

Fue bestia humilde de labranza,
costilla y barro bajo el sol;
pero un hidalgo de los libros
le dio otro cuerpo con su voz.

Cruje La Mancha entre los cardos,
gira despacio el aire frío;
un ciego toca viejas páginas
como quien busca un evangelio.

Otro, en un siglo ya imposible,
vuelve a escribir la misma historia;
la frase es igual, pero la sangre
ha atravesado la memoria.

Quizá el misterio no sea el hombre
ni la ilusión que el hombre nombra,
sino encarnarse tan profundo
que el Verbo vuelva por la sombra.

Y Rocinante alza la frente
bajo la rueda de los astros:
antes rocín de los caminos,
ahora llevando heridas y milagros.

Between the vineyard wall and pasture gate
Two shepherd fires divide the darkening plain:
One guards the tender shoots from tooth and hate,
One calls the scattered wanderers home again.

The watchdogs stir beneath the olive shade;
The lambs lie still where fig and thorn entwine.
Some fear the fox that slips through unafraid,
Some fear the branch cut off from root and vine.

The threshing floor lies silvered under moon;
The wheat bends low beside the stony track.
One binds the bruised and weather-beaten reed,
One drives the hungry wolves and jackals back.

And Christ still walks where both these labors start:
The narrow way that widens through the heart.