Fragmento de una serie en proceso sobre el Mundial, trabajada país por país. 52 en total:
México—Ombliguismo, obsesión con la identidad mexicana mientras se busca eternamente la aprobación de afuera, y luego se le echa la culpa de la contradicción a una mujer que solo intentaba no ser torturada ni ejecutada por Cortés. Entrenados desde el nacimiento para decir que el problema es la clase, no la raza, aunque las clases en México corresponden a la raza. Dirán uniformemente, cuando se les pregunte qué es lo más importante en sus vidas, que la familia, y luego le dirán a sus papás que están muy enfermos para ir a cenar mientras se pasan todo el domingo en Grindr y Tinder. La gente más abierta y cálida del planeta mientras simultáneamente la más llena de odio y repugnante. En una cena pop-up iraní a la vuelta, una mexicana me dijo que le gustaba lo que hago—hablamos de control, nacionalismo, el estado fracturado del mundo—y luego me mandó a la chingada de su país cuando le discutí un punto. Las clases bajas sonreirán y estarán de acuerdo con todo lo que digas mientras piensan que eres un pendejo; las clases altas están atrapadas en un loop ochentero, abiertamente deseando que Trump invada y tome el gobierno; mientras que la clase media evidentemente disfruta marchar por Cuauhtémoc gritando que los extranjeros se larguen usando playeras de Nirvana y Ramones.
Y aun así, en este increíble país de 132 millones—sí, cómo no—no voy a echarme para atrás solo porque vivo aquí. Esta gente está jodida y torturada. Pensé que venir aquí acabaría con cierta desconexión a golpes, pero esta experiencia inmigrante ha sido como Munch yendo con Kafka a platicarlo. Lo ves en sus ojos caminando por Insurgentes, pasando junto a indígenas vendiendo juguetes chinos tóxicos que nadie pela—esa mirada distante del prisionero que observa desde detrás de los barrotes de la jaula en soledad metafísica—pero donde te acusarán de ser parte del patriarcado por mencionar a Octavio Paz.
Colapso en fase de grupos que no se toma en serio por la relación mexicana con la impermanencia y la muerte—o porque todos se van a Liverpool.